Esas que crecen a veces en la nieve, chocan con el viento de nuestra historia llena de mar bajo cero, de calor en la montaña o nieve en la playa.
Puesto el nombre de imposible según tus manos no se cansan de buscarme en otros cuerpos, en otras almas tratando de descubrirme para luego yo describirte.
Te sé de memoria, te recorro sin verte, tan incierto y verdadero esto que no sale, que se queda en el pecho.
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